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Oh poeta
Oh, poeta, la sera s'avvicina; i tuoi capelli diventano grigi. Nel tuo meditare solitario odi il messaggio dell'aldilà? « E' sera », rispose il poeta, « e sto in ascolto perché dal villaggio qualcuno potrebbe chiamarmi, sebbene l'ora sia tarda. Osservo se i giovani cuori vagabondi s'incontrano, e due paia d'occhi supplicanti chiedono che la mia musica rompa il loro silenzio e parli per loro. Chi tesserà i loro canti appassionati, se io siedo sulla riva della vita contemplando la morte e l'aldilà? » « Già tramonta la stella della sera. Il fuoco d'una pira funeraria muore lentamente presso il fiume silenzioso. Dal cortile d'una casa deserta gli sciacalli urlano in coro alla luce della luna sfinita. Se un viandante, lasciando la casa, viene qui a contemplare la notte e ad ascoltare a testa china il mormorio dell'oscurità, chi gli sussurrerà i segreti della vita se io, chiudendo le mie porte, cercassi di liberarmi dai legami mortali? » « Poco importa se i miei capelli diventano grigi. Sono sempre giovane e vecchio Come il più giovane e il più vecchio di questo villaggio. Alcuni hanno negli occhi sorrisi semplici e dolci, alcuni un furbesco ammiccare. Alcuni piangono alla luce del giorno, altri piangono in segreto nel buio. Hanno tutti bisogno di me, e non ho tempo di rimuginare sull'eternità. Ho la stessa età di ciascuno, e cosa importa se i miei capelli diventano grigi? » |
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